DOSCIENTOS SIETE

Recién se hace la luz del día y el Gordo ya está parado en la esquina. Solo y pensativo, mirando todo como ido, como si no estuviera vivo, como si fuera un gato sentado en la cómoda que da a la ventana de la calle.
No parece buscar nada en lo que ve. Está perdido en otras regiones, tramando ilusiones, haciendo las proezas que es incapaz en la cotidiana tragedia que es su existencia. Porque el Gordo tiene un largo historial en el barrio, una fama bien ganada de inútil, de parásito, de bueno para nada. Desde hace años, desde mi infancia que no se le registra un trabajo, una ocupación; lo único que es seguro es su pasado de hincha de Independiente, ya que un día, dicen, se levantó y declaró haberse hecho hincha de Boca. Lo cual muestra que tiene el bote sin remos, definitivamente. Nadie se cambia de cuadro a los cuarenta y pico de años, después de veinte de amor por unos colores. Solo un chico de nueve años procede así en este país. Bueno, en la calle Arias siempre se conjeturó que era esa la edad mental del Gordo.
El frío de la mañana me ataca la piel que se pone de gallina. Un repentino cambió de la temperatura que me sorprendió en remera cuando era necesario algo más, igual me la aguanto y no subo por un abrigo. Y el Gordo también se la banca en remera. Cruzado de brazos en donde dobla el cordón de la vereda, auscultando el silencio de las tempranas horas de Lanús, viendo pasar un coche de tanto en tanto, un colectivo de la línea 100 que va rumbo a sus vueltas, a nosotros que nos vamos a trabajar con el Señor E. En la camioneta de la empresa del Señor E.
Pasamos no tan rápido por la esquina. Lo vemos día tras día, mañana tras mañana. Esperando que el tiempo pase, para volver a su casa a seguir pensando en vaya a saber qué cosas. Mientras el Señor E despliega su despotismo, y el chavón churro se fuma una vela, y el mundo nos avasalla con violencia, y algún infeliz despilfarra sus últimas esperanzas en su vida monótona.
Quién sabe, por ahí el Gordo es el único que entiende algo en éste tiempo.